Н. А. К

Мои года...
Ну, сколько мне осталось?
Я - в старости,
Как в клетке золочёной -
Она всё уже,
            ниже,
                только малость
Уже пространства.
К птице обречённой
Теперь всё реже
                прилетает Муза
Спасительная
С доброй верной Рифмой,
И стих мой
           шаром одиноким
                в лузу
Падёт и канет
          в тёмном катаклизме
Забвения.
И разве кто-то вспомнит?..
И эта книга
               одинокой птицей
Библиотеку чью-нибудь пополнит
И будет непрочитанной
                пылиться...
И что мне делать
            с огненным желаньем,
Которое,
            хоть редко,
                но приходит
И забирает душу
               на закланье,
Моей рукою
               новый стих выводит?..
И всё же
              кто-то
                как-то
                между  делом
Пыль стряхнёт,
              как наслоенья стресса,
Прочтёт и скажет:
"Как Любовь воспела!
Какие Чувства!
Это - Поэтесса!"
Я это энала
         с самого начала,
Когда
      нежданно
               под моей рукою
Строка рифмованная
               шустро пробежала,
Меня лишила тихого покоя.
Я не искала необычной темы -
Любовь живёт
                во всех моих
                страницах...
И тут года...
            семейные проблемы...
Но этот кто-то
            всё ночами снится...