Словно острым ножом

Словно острым ножом, режет ветер моё лицо.
 Льётся из ран рябинная кровь
 (неужели осень по-прежнему необратима)
 и застывает  на ладонях, между пальцами...

 Ноги вязнут в траве, очернённой ночью.
 Думается о сердце, пульсирующем ради
 то ли не наступившей жизни, то ли прошедшей смерти.
 Там, за углом пространства, сочится просвет.

 Тьма рождает цель. Свет – только сонная надежда.
 Сквозь красные разрезы тела и того,
 что скрывается глубже, чем внутри,
 я вижу свечение неугомонного пульса.


Рецензии