Один в поле не воин...

«Один в поле не воин –
Говорили вы, -
Он не достоин
Рукой касаться звезды.
Он не сможет
До цели дойти.
Голову сложит
На половине пути».
Но вот он стоит
На другом берегу.
Его душа болит
За нож, вонзенный в спину врагу.
Глаза печалью стреляют
В мягкую водную гладь.
Его не понимают
И тебе его не понять.
Всю жизнь он шел
И цели достиг.
Правду нашел –
«Жизнь только миг».
И, стоя на высокой горе,
С вершины произнес:
«Сколько шрамов на моей спине
И сердце, как голый утес.
Мои руки из стали,
Как же они устали
Закаленную смерть держать
И в спину молодому,
Кудрявому мальчонке вонзать.
Я хочу, чтобы все было по-другому,
Но не в силах ничего изменить –
Без стали в руке мне не жить.
Я стою на краю
И если сорвусь – отправлюсь в полет.
Мне нет места в раю,
Но и дьявол к себе не возьмет.
Так и буду лежать на дне
И никто не поможет мне.
Вы были правы:
«Один человек не воин»,
Пей, не пей волшебной травы,
Будь хоть из небесной меди скроен.
«Один человек не воин»,
А я не человек и даже не пес.
В моей жизни столько пробоин,
Через которые течет лавина слез.
Надоело слушать ложь.
Эта жизнь не дороже чем грош.
Надоело видеть, как нож
Режет святую, еще не созревшую рожь.
Вы мне надоели.
Мои руки почернели.
Я многое потерял на этой войне,
Но теперь я стою – на иной стороне.»