Письмо матери

Снарядами разорвана земля
И в грязь густую смешана с травой.
Укрылся фронт за занавес дождя.
Закончен день, но не закончен бой…

Трясут раскаты гулкие стрельбы
Палатки стены тонкие. Под ней
На грязном ямы дне солдат лежит,
Что ранен был сегодня на войне.

Он другу жизнь сегодня сохранил:
От взрыва спас, собою заслонив.
Пусть молод он, все на войне равны –
И старых подвиг ждет и молодых.

Лучина скудно над землей горит
И греет светом бледное лицо…
Плечо нещадно все сильней болит;
Рука в бреду сжимает письмецо.

Но не о жизни думает солдат
И даже не о мире он мечтает.
Он вспоминает мать родную: как
По сыну своему она скучает.

Он помнит: ждет она его живым,
Все молится ночами, все не спит.
И грезит: с «треугольничком» простым
В дом весточка о сыне прилетит…

Всю волю твердую в кулак собрав,
Карандаша кусок боец берет
И, черный грифель сухо облизав,
По желтому листку слова ведет…

Дрожит мужская грубая рука,
И горло снова жаждою горит,
И пот холодный катится со лба,
И с хрустом на зубах песок скрипит…

«Ну, здравствуй, Мама! – тянет карандаш
Косые буквы. – Я здоров, живой!
За Родину стоим мы, но пока ж
У нас тут скучно, не идем мы в бой…»

Он пишет, мол, добавили пшена,
Что дождик свежестью сухую пыль сменил.
А на прощанье: «Твердо верю я:
Мы победим! Не сомневайся, победим!»