Мастерская поэта

Рифмы висят вдоль стены,
Словно продукты на ужин,
В косы слова сплетены, -
Те, что волнуют, снаружи.
Ими топить до утра
Ненасытимую «печку».
Душу – на кончик пера,
Как на коняку уздечку.
Мирно листы шелестят,
Словно мурлычет здесь кошка,
Мысли бегут невпопад
Лунной дрожащей дорожкой.
Тычется жаркий глагол
Тело слюнявить губами,
Валятся рифмы на стол
И чередуются сами.
Скромно сидят по полям
Порознь пришедшие гости,
Словно графический хлам,
Шлак поэтической злости.
Кто-то ласкает теплом
Мягкой, скользящей ладони,
Кто-то, как танк, напролом
Крылья нацелил вороньи,
Но прорастает лоза,
Грея обильные грозди,
Вдаль, где прольётся слеза,
Плавя распятого гвозди
И над его немотой
Лягут распухшие веки
Там, где для жизни святой
Всё сплетено в человеке.
Вдоволь огня и теснин,
Хоть запекай черепицу.
Можно под натиском льдин
В круглый предмет обратиться.
Круглым скакать дураком
Проще по минному полю,
Если с ландшафтом знаком
И бремена не неволят.
Что-то сползает перо
В рамки пустых демагогий…
Слово, как мир наш, старо,
Есть там и крылья, и ноги,
Копья там есть и клинки,
Светлые ноты и тени...
В каверзах горной реки
Меньше подчас приключений.
Стрелка ползёт к девяти,
Всполохи в небе зардели,
Строки в начале пути,
Им ещё долго - до цели.

24 ноября 2013 г.

рисунок из ИНТЕРНЕТА