Обида

Когда-то, где-то жил тот человек.
Он твёрдо верил, что отжил свой век,
Ждал смерть, как сладкий сон, покой,
Не спорил ни о чём с судьбой.
Настала та пора, что так он долго ждал,
И Ангел Смерти перед ним предстал.
Старик вздохнул, направился к нему,
Но Ангел головою покачал:
"Я не могу забрать тебя, старик. К земле своей ты, человек, привык."
" Уже отвык. Ты заберёшь? Мне всё равно."
"Есть незаконченное дело у тебя одно. "
"Какое?" "Заслужи бесценное прощение. "
"У Бога? Я молился на него с рождения."
"У смертного. Его обидел ты.
Обидой вдребезги разбил его мечты."
Старик стыдливо опустил глаза.
Он вспомнил сказанные им слова.
Обидел не кого-то сына своего.
Несчастным и подбитым сделал он его.
Сынишка стать художником хотел.
Собрался с силами, подумал, повзрослел,
Сказал отцу, тревожно ждал ответ...
Услышал звонкое, презрительное:" Нет.
Твои мечты бессмысленны, пусты.
Ты глупостью себя не загуби.
Таланта нет в тебе ни капли, ни гроша.
Художником не будешь никогда."
А кто теперь он? Пьяница. Никто.
Родной отец убил стремление его.
Старик заплакал, громко зарыдал,
Свою ошибку, наконец, признал,
К ногам сынишки своего упал,
Просил прощенья, плакал, трепетал,
И сын простил. Отца он всё ж любил.
Свою обиду сразу он забыл
И Ангел Смерти тихо подошёл:
"Старик, пора идти. Твой час пришёл."
"Пора? Уже? Постой! Не торопись!"
" Скорей, старик, и с сыном ты простись..."
Когда-то, где-то жил тот человек.
Он твёрдо верил, что отжил свой век.
И он отжил... Его никто не позабыл.
Сынишка на холсте отца изобразил.