В деревне

В маленькой скромной деревне
В двухтысячном году
Ходила одна легенда,
Мол, молодежь там,  словно в бреду.
Будто любит смерть
Стучаться веревкой в избу,
И на руках эта дева
Держит траву – коноплю.
Любят ее ребята,
Порой, не поняв, что к чему,
Ждут с нетерпеньем заката,
Чтоб испытать судьбу…
Дом опустел от испуга,
В ужасе мать и отец,
Ведь на веревке, над сеном,
Висит их сынок – сорванец.
Померкли огни в его глазках
И жизнь не дала плоды.
Вчера еще верил он в сказки,
Сегодня висит в петли.
Зачем ты, мальчишка глупый,
Ничего не сказал семье
Будто подумать можно
Всем легко в этой игре?
Будто сынок, мой милый,
Ты жизнь торопил не спеша,
Будто расправил крылья
И ввысь полетела душа.
Только  однажды ночью
Ты к другу придешь  во сне
И скажешь: «А между прочим
В том виноваты все.
Не знали, не доглядели
И, не сказав в глаза,
Молча у гроба сели,
Не дав, матери в руки платка».
Спустя два десятка дней
Друг вспомнит все, что было
Шепнет: «Да, черт с ней,
Ведь жизнь меня не любила».
Вчера он закрыл окно
И двери запер в могилу.
Теперь к нему ни кто
Не ринется с новой силой.
Теперь он лежит один
В тесном и твердом гробу…
В деревне снова день
И смерть продает коноплю.