В осенний день влетая, слёту
Вздымая пыль на вираже,
Давлю гашетку пулемёта,
Но лента кончилась уже
И кони дышат еле-еле,
Храпя, усталые в дугу;
Так, значит, мне года сумели
Подставить ножку на бегу?
И вот ответ сему вопросу –
И ненавидя, и скорбя,
Свою расстреливая осень –
Уничтожаешь сам себя.
Доумевая эту штуку,
Всегда имеющую вес,
Стучишь по лб`у, и эти звуки
Спускают грешного с небес.
Мимоходом
© Copyright: Виктор Трунтов, 2013
Свидетельство о публикации №113112402246
Свидетельство о публикации №113112402246
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
