У меня - 12, у тебя - 48

У меня - двенадцать, у тебя сорок восемь;
Чего? Не скажу, пожалуй,
Это - наша последняя осень,
Это - наша последняя шалость;
Это - наше последнее чувство,
Это - наша последняя связь;
Мне сегодня немного грустно
Заплетать тебя в строчек вязь.
Но сплету я в упругий кокон
Всё, что носит твой отпечаток:
Темну ночь у простуженных окон,
В голове моей беспорядок,
Твой немного охрипший голос,
Свой немного печальный взгляд,
Как блестит на солнце твой волос,
Чем глаза у тебя горят,
Твою ласковую улыбку,
Мое глупое бормотание...
Допустили ли боги ошибку,
Допуская двух душ братание?
И твою, мне казалось, - нежность,
И мое, прости бог, - смущение.
Мне казалось, что длиться вечность
Может наше с тобой общение.
Я смотрю на свой слабый труд -
Он ничтожней труда шелкопряда...
Мои мысли, уверена, снова нальют
Мне в остывшее сердце яда.
У меня - двенадцать, у тебя сорок восемь;
Чего? Может, вздохов осталось?
Это - наша последняя осень,
Это - наша последняя шалость...