Книге посвящается
Рэй Брэдбери
Я каждую ночь умираю,
Во имя священной любви,
Я сердце твое воскрешаю.
Свое, разорвав изнутри.
У времени будто нет счета,
У нежности нету имен,
С утра, все проблемы, работа.
И чуждым становится дом.
Стемнело, и я зажигаю,
Настольную лампу , в углу.
Роман о любви почитаю.
Всмотрюсь в силуэты и мглу.
За полночь, все стрелки стремятся,
Усталость и сон тут как тут.
Я буду потом уж смеется.
Когда вдаль года побегут.
Расправила плечи я гордо,
Приняла я вызов судьбы,
Я верю, уверенно, твердо.
Что нету наград без борьбы.
Ну что же ты смотришь, родная,
С упреком никак, вновь пришла,
Я знаю, что жизни не знает.
Человек, чей лишь козырь, слова.
Да, я опять зачиталась,
И теперь до утра не уснуть,
Ну и что, я всего лишь мечтала,
Что смогу, прошлый день я вернуть.
Полюбила я призрак надежды,
Его свет, непорочность и блеск.
И увы, жизнь не станет как прежде.
Не смотря на сарказм, и бурлеск.
Утро, утро, зачем косо смотришь?
На меня, что собралась уйти.
А ты помнишь, конечно ты помнишь.
Для кого был написан мой стих.
Для иллюзии, самообмана.
Для любви, черной краской на свет.
Вырываю с чужого тумана.
Свое тело, спустя сотню лет.
Я влюбилась, в чернила, бумагу,
В запах книги, открытой вчера,
В их геройство, любовь и отвагу.
И читала, ее до утра.
Одиночество-это свобода.
Я уверенна, в этом сейчас,
И зимой, и посреди года.
Я читаю, не жалея глаз.
Во спасенье ,ты стала, родная,
Сердца моего, моей души.
Я храню, там в себе сберегая.
Только ты, и живи и дыши.
На вопрос :ну какое дыханье?
Это книга, бумага и все.
Я скажу что не вижу желанья.
Отвечать, на безумство твоё.
Она дышит, когда ты листаешь,
И живет, под рукою твоей.
Когда ,плачешь, смеешься, страдаешь.
Ты о том, что описано в ней.
Это правда, неизменная истина.
В это верю, и чувствую как.
Река букв, бурная, быстрая.
Размывает души берега.
Да,Я каждую ночь умираю,
Во имя священной любви,
Я сердце твое воскрешаю.
Свое, разорвав изнутри.
Свидетельство о публикации №113112309629