Прогулялась

Там, между моим "не спиться" и чьим-то "не спится".
На границе новой зимы и осенних ветров - в парусах.
Город почти что заснул. Окна тёмные. Спящие лица.
И всё, что угодно, только не сон, у меня в глазах.

Ну, прогуляемся? Парки, река, берег озера. Пирс.
А вот и ночное кафе с допивающим кем-то, дорога.
Клиника. Мост. Театр. Вот машины актёров, актрис.
Закурив, проверяю пачку. Осталось совсем немного.

Стоп. До чего? До рассвета, до неба, до Рубикона?
До столба, до окна, до плахи? И до креста, до оков?
До летящего в реку окурка. И ему вслед - телефона.
Потому, что, похоже, уже, не будет других маяков.

Да и это не ново. Так кто-то уже до меня говорил.
Под луной не придумать того, что уже существует.
Ветер сорвал последние листья. Что он натворил?!
Да какой с него спрос? Он тоже о ком-то тоскует.

Прогулялась. Вернулась, конечно. Я - возвращаюсь.
Да, я пока что это умею. И как же в груди горячо,
Когда, стоя в проёме двери, медленно раздеваюсь.
Чтобы крепко уснуть, положив тебе голову на плечо.

Чикаго