"Ноябрь," - поет мне Том Уэйтс и в который раз.
"Ноябрь!" - и я, подпевая ему, смеюсь.
Ноябрь, а ветер колючий, как дикобраз,
Впивается в кровь мою, гонит по венам грусть.
Ноябрь - открытые двери во все миры.
Почти приглашение. Сломанные замки.
Но я не люблю этой серой его игры.
Играй со мной честно. Проси у меня руки.
А ты просто дразнишь тоскливой своей луной,
Застиранным небом, невыдержанным дождем.
Но я не покончу с собой, да и ты со мной,
Поверь, не покончишь. А значит, мы просто ждем,
Пока ты пройдешь. И закончатся сто разлук.
И, бог с ним, с апрелем, сгодится и новый год.
"Ноябрь", - поет мне Том Уэйтс, как хороший друг,
О том, что ноябрь, того и гляди, пройдет.
Ноябрь пройдет
© Copyright: Анна Мирза, 2013
Свидетельство о публикации №113112307374
Свидетельство о публикации №113112307374
Рецензии
Невыразимая грусть, Ася, невыразимая...
Но ведь -- выразила!?
Сергей Игреков 30.11.2013 18:13 • Заявить о нарушении
Но ведь -- выразила!?
Сергей Игреков 30.11.2013 18:13 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.