Если б был я какой-то француз,
И во Франции начал бы жизнь,
Иноземную нежную грусть
Я в себе с малолетства б носил.
И тебя на пути повстречав,
Говорил, превращаясь в пурпур,
Словно цвет на любимых губах:
Mon belle, mon amie, mon amour!
Если б жизнь нас с тобой развела,
Мой нежнейший цветочек луны,
Свой жестокий оскал показав,
И ко мне охладела бы ты,
И в последний раз глядя в глаза,
Усмотрев в них мольбу и укор,
Я твердил бы, теряя тебя:
Mon belle, mon amie, mon amour!
Только я вот, увы, не француз,
Хоть природная грусть есть во мне,
Мне и стыдно, и я не горжусь,
Что так строг и придирчив к тебе.
Только, если под строгостью форм
Разглядишь, что не так уж я хмур,
То позволь мне шепнуть пару строк:
Mon belle, mon amie, mon amour...
Mon belle, mon amie, mon amour
© Copyright: Владислав Олейник, 2013
Свидетельство о публикации №113112301175
Свидетельство о публикации №113112301175
Рецензии
