Сказка о нас

Послушай. Кто это - в окна? То ветер с севера.
А он не прощает, если его предаёшь. Никогда.
Это именно он нёс летом с полей запах клевера.
И, кстати, с ним приходит в Чикаго лёд и вода.

Проще сдаться? Северный ветер всегда победитель.
Последняя битва. Именно с нею последний отсчёт.
Ты ведь знал это, да? Мой прекрасный воитель...
А если не помнишь, не важно. И кто-то прочтёт

Золотую легенду этого вечного страшного поиска.
Беспредельную горькую сказку. Нет, даже быль!
Чей-то план. Часть чьего-то жестокого происка.
Северный ветер с озера. Прах и отчаянье. Пыль.

Кто мы? Лет через сто и не вспомнят, наверно.
Падшим ангелам памятник рушит людская молва.
Северный ветер знает, как сложно быть верной.
Да, он всё знает. Он слышал и клятвы мои и слова.

Ветер с севера помнит крик, разрывающий небо.
Помнит две буквы, имя твоё, что разбилось о лёд.
Если быть объективной, любовь-то важнее хлеба.
И нужнее воды. Да только не каждый это поймёт.

Этот ветер нарушил покой. Или скоро нарушит.
А зимняя дымка накроет Чикаго, город ветров.
И кто-то почувствует, как его медленно душит
Всё то, что на сердце и в памяти, вместо оков.

Да, так и будет. Закон бумеранга - не изменить.
Холода неизбежны. Смотри, уже запотело стекло.
Ветер, летящий с севера, сможет меня защитить?
От рук палачей неумелых умирать вдвойне тяжело.

Пропитается ядом и воздух, и город, и даже кофе.
Почерневшее серебро оставит на шее мне - след.
Будут письма уродов. Читать? Мне лично по фиг.
Если честно, провижу о них - уже несколько лет.

Северный ветер! Прошу, встань у нас за плечами!
Огради нас от мира, от города. Хотя бы на час.
Я устала в стихах. Я бы очень хотела - глазами.
Просто взглядом тебя убедить, что сказка - о нас.

Чикаго