Уличные оркестры

Дождь подобен внутривенной капельной инъекции.
Он так же медленно и так же вновь.
Скоро очередное повышение секреции
И введение новых гормонов в кровь.

Кто-то уже пел про осень, ненавидя ее, а мне ее жаль -
Она болеет погодой.
Видимо, ей на плечи набросили промозглую шаль,
Или наш псевдосеребряный век подарил ей очередного урода.

Мне бы сейчас в объятья Морфея, да под продукты Диониса,
Но, не пускают Гиппократ и Аполлон.
И в без того переполненную голову ровным строем маршируют мысли:
"Где сейчас Она?" и "Кто ее новый он?"

Вряд ли поймет кто-нибудь артиста, чьи слова, мир прорезавшие,
Так-то ни о чем.
Наверное честнее превратиться в крысу, от старости и злобы облезшую -
Они на Земле останутся, а мы уйдем.

Хочешь-не хочешь, но, веры кусочки за счастьем в погоню отправятся...
Но, кажется мне, что собьются с пути.
И после всего этого стоит лишь расслабиться,
Когда нет сил лететь и нет желанья ползти.

Кто б вдохновил на серьезные темы, которые заставят плакать
Мир, затянувший людей в бесконечное "****ь".
Но, это будет не серая осень, не грязное небо, не слякоть.
И мне остается, пока еще только, ждать.

***

И как в старинной Англии эти уличные оркестры
Сыграют марш незатейливый свой.
Под этот марш неизбежно тают, тают наши средства
Остаться.
А не лежать на мостовой.