Мне в горло втыкают
колосья пшеницы
и требуют меньше смолы.
Прошло 10 дней, я не могу
врубиться,
что происходит.
В разгаре зима, но вечно
льет дождь
смывает что-то или
кого-то моет.
Уходит в небо
очередная песня,
но только струны
дребезжат
и пальцы едва
удерживают сигарету.
И вечером дико тошно.
Лает Бим-
наверняка ждет
звонка, прихода, запаха.
И я жду.
Голова каменная,
слова даются с трудом,
наружу рвутся только
хрипы,
но они теряются
в грязи, в слякоти,
среди гнусных
пожирателей жизни,
которым она ни к чему,
незачем.
Клянусь, я порвала бы небо,
чтобы
увидеть хоть раз
живого, счастливого,
дышащего в полную грудь,
со взглядом
ласково-режущим.
Пшеничное
© Copyright: Мария Петроова, 2013
Свидетельство о публикации №113112209152
Свидетельство о публикации №113112209152
Рецензии