У него борода, потерявшего счет дней старика.
У него глаза, ограненные оправой безумных лет.
Говорят, только бог творит чудеса.
Так может быть бог - поэт?
В комнате его, пропахший ментолом и смертью мир,
Разорванный, разбросанный материк из книг.
Он пьет коньяк и блюет в переходах черных дыр,
А религия - его черновик.
И напялив цилиндр, на глаза кладет себе медь.
Закурив папиросу, идет поджигать небеса.
Любой бог должен хоть раз умереть.
Что бы творить чудеса.
Хоть раз
© Copyright: Влад Новицкий, 2013
Свидетельство о публикации №113112200837
Свидетельство о публикации №113112200837
Рецензии
проникновенная вещь... бог в обличье дряхлой старости, весь наш выстрепанный, выцветший мир, который уже на грани, но никто не замечает этого...
красивые метафоры, очень люблю такое...
спасибо
Квинтэссенция Праха 19.03.2014 20:10 • Заявить о нарушении
красивые метафоры, очень люблю такое...
спасибо
Квинтэссенция Праха 19.03.2014 20:10 • Заявить о нарушении
Спасибо) уже так давно тут не был. Спасибо что читаешь, очень приятно)
Влад Новицкий 23.04.2014 22:20 Заявить о нарушении
Влад Новицкий 23.04.2014 22:20 Заявить о нарушении