Прохожий

чиркает спичкой прохожий,
так нагло дождь моросит,
что аж мурашки по коже,
что и душа задрожит,

шляпа его, как обычно,
надвинута на глаза,
идет дорогой привычной
из парка и до крыльца.

закурит, вздохнув, сигарету.
дым ветхий поднимется вверх,
на крышу зеленого цвета,
-покрасили вроде в четверг!

давно ему все постыло-
на мир обреченно глядит,
что раньше казалось милым,
уж сердце не бередит.

коснулись волос седины,
разъехались, спились друзья.
как выбраться из дрезины?
можно ли ? или нельзя?

вдруг, звонко и дребезжа,
трамвай просит отойти-
он резко от рельсов отскочит,
вдогонку ему поглядит,

и вспомнит как оно было,
когда-то тогда ...любил
девчонку с улыбкой милой,
что все еще не забыл.

И было как озарение-
он понял как ему жить,
домой побежал скорее,
-звонить, надо ей позвонить!

и нервно он ищет в книге
тот номер, что дорог был.
вот где-то в другой квартире
телефон закричал, зазвонил.

он, трепетно и боязливо,
ждет ответа гудок за гудком,
и мысль как пуля мимо,
-в другой переехала дом!

но нет! отвечает кто-то!
она! чуть трубку не уронил,
-привет! это Ванька Субботин!
-как же я рада, что ты позвонил!