Я ухожу в поэзию как в нишу,
Где жить могу и думать, как хочу,
Где нет людей, где никого не слышу,
Где стих царит, где всё мне по плечу.
Здесь мир не тот, что суетой известен,
Здесь стройный ряд глаголов и идей,
Здесь стих звучит пронзительною песней,
Но кто его услышит из людей?
Мой бедный стих в ночи как сердце бьётся,
Кому он нужен, для кого звучит?
Но, хочется мне верить, к вам прорвётся,
И в дверь легко, негромко постучит.
Стих – не бунтарь, но и не лирик томный,
Страдает он, волнуется порой,
И если выйдет в этот мир огромный,
То обнявшись с печалью, как с сестрой.
Не Маяковского грохочущий здесь голос,
И не Сергей с весёлою тоской…
Но из зерна взрастёт, я верю, колос,
И встанет стих, как должно, в общий строй …
8 апреля 2013
Мой бедный стих...
© Copyright: Смирнов-Костромской, 2013
Свидетельство о публикации №113112211410
Свидетельство о публикации №113112211410
Рецензии