Волчья

за дорогами мирскими есть лес для проклятых душ,
есть златая тропинка да сосен зеленый ряд,
где смертный скажет: "вот это глушь!",
да повернет назад.

там луна заходит раньше, чем вступит ночь
в серебристое кружево странных созвездий,
и похожие песни, как под копирку точь-в-точь
по ушам местных жителей ездят.

там он ходит один, сверкая кобальтовым глазом,
не принят людьми, не принят и миром темных,
он всегда отвечает на колкости сразу,
он не может чем-то быть угнетенным.

он меняет свой лик, обращаясь то в человека,
то в свободного зверя, хищника этих мест.
вот прошло уже с четверть века,
как за ним не ходит женихов и невест.

он, конечно же, ждет, когда я приду домой,
когда мир поймет, из чего моя ткется душа.
и порвется нить, что размотало судьбой,
и вернусь я в леса, не спеша.

он обнимет меня и мы пойдем скитаться по свету,
забыв про оковы будней и чьих-то долгов...
только есть одно "но" и вето -

я ненавижу волков.