А Муза на больничном...

Укутав ноги пледом, почёсываю пузо.
На столике журнальном открытый черновик.
Смакую предвкушенье... Сейчас нагрянет Муза.
Смотрю, из серой дымки передо мной возник

Какой- то странный контур на бабу непохожий.
Засунул в рот подушку я, чтоб не закричать.
А так как за туманом лица не видно тоже,
Взгляд опускаю ниже... Музык! Япона мать!

Стоит передо мною ни капли не краснея.
Развесив причиндалы на обозренье всем.
Смотрите, мол, любуйтесь, на ямбы под хореем.
Короче, непонятный Ч'удак на букву "М".

Внезапно потерялся я как- то весь и сразу.
Передавила чакры резинка от трусов.
Застряли в горле комом приветственные фразы,
Что так не подходили для голых музыков.

Он подошёл поближе неслышно, словно кошка.
Остановился рядом, всего лишь в двух шагах.
И я взмолился:
"Парень, прикройся, хоть немножко!
Ведь, ты, пришёл не в баню! Ну, правда, что за нах ?.."

Прикрылся. Как не знаю. Смотрю- уже одетый.
Разряженный как ёлка, в зелёный балахон.
А щурится лукаво... Хреновая примета.
И я подумал: "Точно! В стихах он не силён".

Чтоб разорвать хоть как- то молчание беседой
(над "ё" расставить точки там было в самый раз)
Спросил у парня: кто он, какое в жизни кредо,
Куда пропала Муза и где стоит Пегас...

В ушах поковырялся он обгорелой спичкой.
Хлебнул из кружки чая и выдал мне ответ:
Что Муза на недельку взяла себе больничный.
Он- типа, ей замена. Альтернативы нет.

Вот, привалило "счастье"... Прислали мне нудиста
Который вдохновенью ни кум, ни сват, ни зять.
На столике журнальном, как девственница, чистой
Лежит на том же месте открытая тетрадь.

Ещё разок окинув её тоскливым взглядом,
Отбросив плед подальше я вышел на балкон.
А там, с небес на землю, как божия награда,
Ложились хлопья снега. Ну, что ж, зиме- поклон !

Я простоял недолго. Чуть- чуть... Минут пятнадцать.
Вернулся вновь в квартиру, в квартире- тишина.
Пропал Музык куда- то. Блин.., мог бы попрощаться.
А может отозвали ? И не его вина,

Что мы не написали ни строчки, ни полслова.
Он так и не ответил мне где стоит Пегас.
К такому повороту событий не готовый
Я даже прослезился... Попало, что- то в глаз.

Укутав ноги пледом, почёсывая пузо,
Пишу стихи- love story... Один. В ночной тиши.
И не нужны мне вовсе, Ни тот Музык, ни Муза,
Когда приходят строчки из глубины души.