Всё пусто...

Всё пусто,
Словно выжженная степь,
Пришла на смену солнечному маю...
Кто я теперь?
Не знаю...
Может,- тень,
Что по привычке, в ту, себя, играет...

Где было много всякой чепухи,
Ошибок глупых,
Даже, безрассудства...
Но, там росли зелёные стихи,
Не претендующие на искусство...


Рецензии