Сам себе.
Полковнику никто не пишет,
Предательски блестит слеза.
Зимой уже природа дышит,
Ложится дымкой на глаза.
Лежит тетрадь воспоминаний,
Прошедших лет, ушедших дней.
В ней сонм всех призрачных мечтаний,
Мельканье судеб, как огней.
И чуть вздохнув, туда ложится,
Нелёгкой памяти строка.
Как за окном снежком кружится,
От ветра, опьянев слегка.
Чуть отдалённым тихим эхом,
Несёт с бумаги меловой.
И не в угоду лишь утехам,
Белёс стал дым над головой.
Бегут события и люди,
Дрожит по памяти рука.
Сплетая нить суровых буден,
Касаясь праздников слегка.
Он зов ушедших дней уж слышит,
И отзвуки тех лет в судьбе.
Полковнику никто не пишет,
Он пишет письма сам себе.
Сам себе
© Copyright: Владимир Ласточкин, 2013
Свидетельство о публикации №113112105087
Свидетельство о публикации №113112105087
Рецензии
Печальная история,но само стихотворение хорошее.Спасибо.
Лариса Осипчук 13.12.2013 19:56 • Заявить о нарушении
Лариса Осипчук 13.12.2013 19:56 • Заявить о нарушении