Сердце не паспорт

Нынче вспомнилось: тот ночной  рейс в Вашингтон,
Пойло мутное в чашке, на кофе с трудом похожее.
И мой странный, урывками, во время полёта сон.
Снился бред, как обычно. Что-то очень тревожное.

Суета терминалов, зона боёв. Нет, зона прилёта!
Я их путаю часто, my love. Мой перманентный бзик.
Шаттл в город. Кто-то домой, у кого-то - работа.
Лица вокруг. Мама с ребёнком. Подросток. Старик.

И бесцельно по городу. Помнишь, что я говорила?
В осеннее низкое небо, в разрыв облаков? И тебе?
Как, отрёкшись уже, зачем-то опять небеса молила.
Молила спасти, сохранить. И - оставить в судьбе.

Коридоры казённых домов, анкеты, росписи, фото.
Да, жизнь стасовала колоду в стиле "гротеск".
Вот и оплачена пошлина. И дело уходит в работу.
Всё чётко, всё вовремя. Супер. Всё просто блеск.

О чём это я? Да просто вслух размышления.
Наболевшее спать не даёт, хоть давно и пора.
Я курю у окна. Вот ведь чёртовы совпадения!
Или это - часть плана? И чья-то дурная игра?

Поговорки и правила. Как много их знает народ!
Но мало, кому, ведом смысл "любить бесконечно".
К слову: посольство паспорт хранит ровно год.
Сердце не паспорт. В нём ты прописан навечно.

Чикаго