Однажды сын мне подарил
Букет хрустальных роз.
Он в Гусь-Хрустальном их купил,
На День рожденья вез.
Три белых розы с синевой
В красивой вазе-пене.
Края – изогнутой волной
И бант в «атласной» ленте.
Я розы бережно храню,
Реликтом стал букет.
По «гусю» колокол звоню:
В Гусе завода нет.
Сойдет на нет мастеровой.
Все реже вижу «гжель»
И «палех» будто стал чужой,
Исчез куда то «Лель».
Без этих милых пустяков
Конечно, проживешь.
Святое дело рук отцов
Погубишь – не вернешь.
***
© Copyright: Ольга Вашкевич, 2013
Свидетельство о публикации №113112103175
Свидетельство о публикации №113112103175
Рецензии