Что же творит с нами осень?
Эй, в ноябре, ты жив?
Восемь, осталось лишь восемь,
Неделя и день, до зимы.
А где мои желтые листья,
Разреженные, у ног?
Нет, я не стану злиться,
Спасибо, мой друг, за урок.
За ночь, за блуждания в парке.
За вечер стихов и вина,
За сыр. За ночные припадки,
Прости за звонки, я пьяна.
За ложь.... или правду.... спасибо,
За смех, за ту ручку в двери.
За запах, ставший любимым.
За смешные/кошмарные сны.
За тело, что обжигало,
За акварель твоих глаз.
За то, что мне так не хватало -
За бури колышущих ласк.
За джинсы, впитавшие виски,
За каждую песню в ладонь,
За месяц, где стали чуть близкими,
За среды, где ты, я, мой дом.
Октябрьскому в ноябрь
© Copyright: Пошляковский, 2013
Свидетельство о публикации №113112101254
Свидетельство о публикации №113112101254
Рецензии