Жизнь более чем текст. Чем слово.
Чем пыль дороги. Чем тоска
О нереальном. Чем доска
С печальным Ликом. Чем улика
Любовной связи. Чем рука,
Сжимающая палку. Чем
Белая фата невесты.
Жизнь – это сложенное вместе.
Жизнь – полуночья нагота.
Жизнь – перепутье. И мечта.
Молитва. Ожиданье встречи.
Я, как и ты, мой друг, не вечен.
Моя, как и твоя – пуста
Ладонь, и глаз во тьме туманен.
Но я как ты с рожденья ранен
Рассветом, словом «красота».
Я, как и ты иду сквозь годы,
Сквозь воздух, чьи-то плечи, речь.
И если б мог я пренебречь
Своим рожденьем, местом в лодке,
Метнув колоду и колодки
За борт… Пустого не сберечь,
Но и не потерять, тем паче.
Так и идем – смеясь да плача!
О жизни и ее тайнах
© Copyright: Оак Баррель, 2013
Свидетельство о публикации №113112110723
Свидетельство о публикации №113112110723
Рецензии
"пустого не сберечь, но и не потерять тем паче..." В высшей степени ценная мысль. Извини, выдираю из контекста, но впору в рамочку вешать.
просил писать, получайте)
Зачем и, главное, куда нас приведет одна дорога.
Немые шпили, города и пыль обитого порога -
плывут неспешно за окном, которое, по сути, око…
(у субмарин глубоководных, оно всегда не одиноко)
и в каждом – полихромный сон.
Но под ногами все же твердь, и не небесная, земная.
Бываешь ты жестокосерд. А я - в страстях. Не понимаю,
как нас выдерживает тот, кто созидает перекрестки…
Порой пощечиною хлесткой (я слезы собираю в горстку) –
он очищает разум мой.
Возможно нам и по пути, но вероятны пересадки.
Дорог запутан серпантин, и в довершение - осадки.
Запорошит ноябрьский снег следов проторенные руны:
туда, куда возврата нет, оттуда, где тулупы рунны.
Но бабочками мы летим на свет…
Ольга Бут 22.11.2013 01:01 • Заявить о нарушении
просил писать, получайте)
Зачем и, главное, куда нас приведет одна дорога.
Немые шпили, города и пыль обитого порога -
плывут неспешно за окном, которое, по сути, око…
(у субмарин глубоководных, оно всегда не одиноко)
и в каждом – полихромный сон.
Но под ногами все же твердь, и не небесная, земная.
Бываешь ты жестокосерд. А я - в страстях. Не понимаю,
как нас выдерживает тот, кто созидает перекрестки…
Порой пощечиною хлесткой (я слезы собираю в горстку) –
он очищает разум мой.
Возможно нам и по пути, но вероятны пересадки.
Дорог запутан серпантин, и в довершение - осадки.
Запорошит ноябрьский снег следов проторенные руны:
туда, куда возврата нет, оттуда, где тулупы рунны.
Но бабочками мы летим на свет…
Ольга Бут 22.11.2013 01:01 • Заявить о нарушении