Ну, времена...

Ну, времена...
Вот, даже выпить не с кем...
Не по чуть-чуть,
А в поросячий визг...
Гложет ноябрь,
Косточки не по-детски,
Киснет душа
От моросящих брызг...

Лучше уж снег,-
Белая многослойность,
Чем монолит серо-сумрачных туч...
Смотрит портрет,
Молча, у изголовья,
Словно упавший с небес,
Солнечный луч...


Рецензии