Пыльные полки пусты, в них нет книг.
Я всё сжёг, ожидая весны, и это тупик.
Зима застряла в душе, и не идёт домой.
Я уже сомневаюсь... Я ещё живой?
Странно, мне 23 а седины, хоть отбавляй.
И так одет, как будто хоть сейчас, в рай.
Судьба судьбинушка, не молчи, отвечай.
Ато в этой тишине, мне совсем уже край.
Дождь бил по лицу, я прикрыл окно...
Всё ещё бьют капли, слёзы или туча надо мной?
Я странный, даже слишком, даже для себя,
Я верю во всё, кроме смерти, слышишь смерть...
Кроме тебя...
Впереди ещё годы, а там пенсионный возраст.
Интересно, на меня хоть кто то поднимет спрос?
Или я как Пикасо, творю не в свои времена?
Чтож, не вышел в лидеры, просто срезал стремена.
Стремена
© Copyright: Борис Демичев, 2013
Свидетельство о публикации №113112110451
Свидетельство о публикации №113112110451
Рецензии