На смерть поэта С. К
Недовызревших рубленных строк,
Слов взлохмаченных злая отара
Сбилась в шерсти грязный комок,
Не причешешь и не разгладишь
Горьких истин грязный колтун,
Не прилижешь, не напомадишь
Беспорядочных мыслей тайфун.
Растерял, разбазарил, прОпил
От рождения даденный дар,
Разменял, за бесценок прОдал,
Или выблевал на тротуар...,
А потом на излёте паденья,
Жёг тетради и дневники...
Кто сказал, что вЕчны творенья,
Нет! Они, как эфир легки!
Вознеслись, догорая, в вечность
Позывные саднящей души:
Им - дорога в седую млечность,
Сколько крыльями не маши,
Сколько душу не раскорябывай,
Мол, могли бы, но не спасли -
Сорок лет вспоминаю ноябрь тот
И рассыпанные рубли...
Не хватило тебе, Поэтище,
На живительной влаги глоток,
А пока-что достойных нет ещё:
Я скучаю! Я так одинок!
Свидетельство о публикации №113112009076
Вы какой-то другой в этих строчках.
Как будто перестали сдерживаться.
Оглядываться.
Поздравляю с прошедшими шестёрками)))Прочитала)))
А, знаете, в этом стихе Вы действительно вернули себе молодость.
Ваш друг живёт в Вас, молодой и бесшабашный. Вместе с уничтоженными стихами.
Никто не умирает. Берегите его.
Гуинпленка 25.11.2013 02:08 Заявить о нарушении
Конечно же, я другой - на сорок лет моложе - дерзкий, категоричный, окрылённый и жаждущий всего сразу... Да.)))
Вы всё так красиво сказали: будь по-Вашему!
С огромной симпатией И.К.
Иосиф Каплун 26.11.2013 01:44 Заявить о нарушении