Огонь в доме у моря

Он, как обычно, вечер посвящал стихам.
У лампы тусклой на столе стоял бокал вина,
По комнате крутил свой джаз винил из дальнего угла.
Из цокольного этажа окна
Виднелась яркая и полная луна.

Но в этот вечер что-то вдруг пошло не так...
Быть может для вина был слишком молод виноград?
А может джаз тем старым вдохновением совсем иссяк?..
Но только смысл обрели другой слова...
Он даже знает, кто в том виноват...

Он знает имя, запах, платье и глаза,
Когда они за море так мечтательно глядят...
С надеждой в будущий восход, в попытке ухватить закат
Секундами, что как песок
Бегут сквозь пальцы, что от нежности дрожат...

И мало даже этих слов, что про нее
Он не писал, но очень быстро их в себе нашел...
Ведь он привык по вечерам крутить винил и пить вино...
Искать ответы в каждой строчке,
Что писал наедине с самим собой.

Ведь он не знал, что ей не нужен был талант
Его... О нем и знал-то, в принципе, лишь он один...
И до сих пор по вечерам на узких улочках звучат
Мотивы джаза и горит
В окне та лампа из тоски его глубин...