Прости, игрок...

Мой рок достиг нирваны
И... скрылся в небесах...
Эх, врезать по стакану,
Чтоб растворился страх.
И не простить его мне,
Ведь перед ним я - трус!
Он беды вверх поднимет
И бросит в мою грусть.
Но не найти усилий,
Чтоб обуздать свой рок...
Душа той болью стынет:
Прости... Прости, игрок.


Рецензии