Избранное поэтам

Поэту

  Законы общества, судьба ли виновата,
  Но есть любители высокопарных слов.
  Слащавым  лепетом словесного  разврата,
   Стремящихся добыть себе  «улов».

  Им подавай , не слабый «лучик света»,
  Им сразу бы… «полярную звезду».
  И прикрываясь именем  поэта,
  Нам преподносят  чушь  и  ерунду.

  Манипулируя  в разнос словесной грязью,
  Одним - «козырным», оды  пропоют.
  Других  карают  сверх  порочной  связью, 
  А третьих просто, чем- то  достают.

  А нам, поверьте, слов пустых не надо
  -Пиши, чтобы пристало до души.
  Чтоб жгло и возбуждало, как торнадо,
  А не баюкало в безоблачной  тиши.

  И  никогда не пачкай невиновных,
  И сладко пошлецам  не подпевай.
  И жди не гонораров баснословных,
  А «чашу горькую» достойно выпивай.

Нашим Поэтам

 Уходят ребята от нас в мир иной,
 Хотя уходить неохота.
 И что неизвестно, тут служит виной
 Душевный надлом иль работа.

 Достигнув признаний в неравной борьбе
 Они, словно свечи сгорают.
 Они, вопреки персональной судьбе,
 С народом судьбу выбирают.

 Они рвутся в бой, презирая уют,
 Отвергнув,  и "щит и  забрало".
 Они утешение душам    дают,
 А это, поверьте,  не  мало.

 У них, на любой сверхтяжелый  вопрос,
 Всегда под рукою ответы.
 На них постоянный  у общества спрос,
 И их именуют – поэты.

 Пусть им недоступны большие  посты,
 Их власти  гнетут и карают.
 Они, когда «жарко», не лезут в кусты,
 И часто в нужде умирают.

 Зато, после смерти, с большой высоты
 Немеркнущий  свет  излучают.
 Их хрупкие души  кристально  чисты,
 Но часто, об этом не  знают.

И снова о Высоцком

 Не достиг я Высоцкого  роста,
 Хоть и вымахал метр девяносто.
 Он от Бога был классным поэтом,
 И артистом приличным, при этом.

 Он был многим и другом, и братом,
 Не грешил никогда плагиатом.
 Не терпел он предательства, лести,
 Знал достоинству меру и чести.

 Отнесись к нему власть по-иному,
 Может было бы всё по-другому.
 Не загнала бы скверная водка,
 На тот свет моего одногодка.

 Почему мы не ценим таланты?
 Наши гении – сплошь эмигранты.
 Ну а если таланты  не в чести,
 Значит те, что в верхах - не на месте.

 И вершат суд земной демагоги,
 А поэт обивает пороги.
 И теряя здоровье и силу,
 Жизнь его загоняет в могилу.

 Не гнушайся послушать совета,
 Не глуши, как «Свободу» поэта.
 И не надо препятствий для роста,
 Пусть живёт он, хоть до девяноста.

В. Высоцкому

 Пока был жив – в упор не узнавали.
 Но в душах многотысячной толпы
 Его слова  занозой  застревали,
 И в гневе корчились партийные «столпы».

 В жилых микрорайонах и палатках,
 В таёжных дебрях,  и средь  диких скал
 Он, с хрипотцой  вещал о неполадках,
 Словами  меткими сражая наповал.

 Его критиковали, запрещали,
 Но слаще кажется запретный плод.
 Чем злее идеологи  трещали,
 Тем больше уважал его народ.

 Он пел везде с душою и охотой,
 Мозоли набивая на струне.
 Между Парижем, водкой и работой
 Глашатаем, мотаясь по стране.

 Обрыв струны – будто иглою в уши.
 Ведь это – всенародная беда.
 И пусть не обольщаются «кликуши»
  В сердцах «Поэт» остался навсегда.