На задворках единой беды,
Пируют. Им горя на руку.
Страдали от сих, ещё прадеды,
Прильнув дулом к виску.
Как это – инакомыслие,
Коль в моей голове рождено?!
Каждый сам формирует истину…
С трудом, либо непринуждённо.
Плоть в цепях – блеф схожий наказанью.
Настоятельный плен – в оковах душа.
Из неё не вытянешь признанья,
А вот для тела любая пытка хороша.
Организм болеет натощак,
Дух мрёт без потоков энергии…
Тело на молодость нищает,
Душа ощущает солнца оргии.
И как не стриги ногти – отрастут,
Но не потянутся отростки разума,
Обрезанные препаратами,
Доктора “больницы сарказма”…
Тела, вокруг, организмы,
Организованные в агонию…
Половина угорела, вторая в погоне…
Такова сего время гармония.
гармония сего времени
© Copyright: Пряный Дождь, 2013
Свидетельство о публикации №113112004621
Свидетельство о публикации №113112004621
Рецензии
