Сидит художник, трет в затылке,
Потом ко лбу прижмет ладонь.
Он рисовал всю жизнь бутылки,
Он зажигал в стекле огонь.
А за окном ходили самки:
Какие торсы и зады!
Свои холсты вставлял он в рамки
И продавал их для…еды.
Бокал вина, селедка, пицца –
И беспорядок на столе..
Пришла к нему однажды «львица»,
Он был без денег, на нуле.
«Рисуй меня, разденусь голой,
Но чтоб большое полотно.»
Он приступил к работе новой,
Завесив шторами окно.
Потом направил свет от лампы –
Лежала дама на ковре.
И создавал он образ вампы,
И ел сосиски и пюре.
Мешал он краски мастихином,
Кидал на холст стремглав куски.,
И взглядом всю мазню окинув,
Хватался, бедный, за виски,
Где трепетали нервно жилки,
Волненье он топил в вине.
И все же лик большой бутылки
Вдруг проступил на полотне.
6. 10 2002.
.
натура
© Copyright: Виктор Фомин Каспийский, 2013
Свидетельство о публикации №113112004245
Свидетельство о публикации №113112004245
Рецензии