Письмо из тундры

Дорогая,пишу тебе с сопок,
Запорошенных розами снега,
Вяжет грусть свои нежные строки,
Превращая меня в поэта.

Здесь,у сонных озёр Онкучаха,
Только солнце живёт по соседству,
Но в холодных его лучах
Я никак не могу согреться.

День и ночь, как усталая птица,
Оно кружит над мёрзлой землёю,
Оттого,видно,мне не спится,
И душа одичалая ноет.

Мы,нехоженой тундры цыгане,
Кочевое племя науки,
По дорогам идём испытаний,
Лишь сердец своих слыша стуки,

Редко лишь попадаем мы в гости
К каюрам и к их диким оленям,
И доносится долго после
Пастухов заунывное пенье...

А когда,словно призрак небесный,
Из-за солнца багряного диска
Белым лебедем выплывет месяц,
Завершаем маршрут неблизкий.

У истоков воды хрустальной,
В жар и уголь плавник раславив,
Мы бросаем нашу усталость
На ковры,обрамлённые мхами.

Под покровом мглы золотистой
Наши сны улетают,как стаи,
По пути превращаясь в письма,
К изголовьям любимых спускаясь...

        1972г