Ахматовой А. А

Она поставила цветочек в воду,
Она спокойно села на кровать.
Она давно не смотрит на погоду,
Зачем к погоде ревновать?

Её худые сморщенные руки,
Все пишут строчки о любви:
О том, как тяжело любить в разлуке,
О том, как нелегки бывают дни.

Она и гордая, и робкая натура.
Она строга не с теми, кто любим,
А с теми, кто свою спасает шкуру;
Кому плевать, кто молится в крови.

Таких людей давно и строго гнали,
За правду, за слова, что в душу бьют.
И люди, испугавшись, прошептали:
«Ее, наверно, все-таки убьют...»

Судьба ее жестока и прекрасна
(Она обречена такою быть!)
Читаешь стих, и сразу стает ясно -
Она умела искренне любить:

Любить так страстно; очень-очень нежно;
Любить так тихо - пылко целовать.
И Женщина опять полна надежды,
И Женщина садится на кровать.

Но в каждом вздохе слышишь огорчение:
«Нет, в этой жизни все не так».
Та женщина была, как исключение:
Жила во тьме, не замечая мрак.

Она могла одною только строчкой
Прожить войну и мир за пару лет,
И там, где всем пора поставить точку,
Она не ставила. Конечно, нет.

Она сложила теплые ладони.
Она ушла. Чернела даль снегов.
В её стихах, пропитанными кровью,
Ещё живут надежда и любовь.


Посвящено Ахматовой А.А.

08.10.2013