Пеку блины...
Минуты междублинные длинны...
Глядит своим дешёвым перламутром
В моё окно наглющий глаз Луны.
И никого вокруг, и тишина...
И мы с Луной, вернее, я одна.
Какие только мысли не роятся
Под выпеканье сотого блина...
Не счесть вопросов. Дикий кавардак
Вместился в мой посредственный "чердак".
Какие б я ответы ни давала,
Всё не о том и как-то всё не так...
Слова не те рожаю в пустоте -
Вся в непонятной, странной суете,-
Волчком стальным кручусь по этой жизни,
Пишу стихи ненужные, не те...
Нет, не выходят с корочкой слова,
И вкуса нет такого, что едва
Их ощутишь - и радостно помчится
В страну чудес дурная голова.
Размер не тот и лепится с трудом,
И всё выходит первоблинный ком...
Бросай писать, бездарная стряпуха,
И угостись поджаристым блинком!
Свидетельство о публикации №113112011343
Зоя Размыслова 27.09.2024 10:31 Заявить о нарушении
Над этими строчками уже думать поздно, поскольку полночные блины были выпечены 11 лет назад) После блинов столько всего было написано....
Теперь вот не пишется совсем.
Простите, что ушла молча! Ваше творчество очень "легло", взяла в избранные, если не возражаете)
Мари Гардэ 27.09.2024 20:09 Заявить о нарушении
Зоя Размыслова 27.09.2024 20:39 Заявить о нарушении
Спасибо ещё раз, Зоя! Заходите, у меня открыто всегда.
Мари Гардэ 28.09.2024 00:12 Заявить о нарушении