Мой дом

                Мне нравится, если дом, где женщина живёт
                в одиночестве,имеет ветхий, заброшенный в вид…
                Сколько в этом печали и сколько красоты.
               

                Сей-Сёнагон.      
                Записки у изголовья.   
               
               

Бывает же такое - всем к душе               
нежданно обретённая квартира.
Не первый месяц в ней живу уже,
А чудится, нет-нет:  никак приснилась...

На прежнем месте повторялся сон:
дом невысокий с полукруглой аркой.
Под соснами. Второй этаж. Балкон.
Недалеко от городского парка.

Вздыхала лишь:"Не про меня...", - но всё
сбылось! И  арка (в трёх минутах ходу).
Ступаю каждый день под свод её
нарочно иногда - душе в угоду.

Утрами пианино за стеной
звучит подолгу. Музыкант - девчушка
несовершенной, сбивчивой игрой
приводит в лад с действительностью чувства.

Я знаю, что иному не понять
чем это я довольна - пол скрипучий,
не сходит лужа со двора, асфальт
(где есть) корнями сосен вспучен…

Увы, не молод дом - ровесник мой -
вот и скрипит пол музыкой А.Шнитке.
Советам постелить какой другой
не внемлю - деревянный гармоничней.

На глади лужи-зеркала видны:
соседний дом под новой кровлей, сосны.
И солнце! Заблестит в иные дни,
в иные – отразится фоном ровным.

Скандалящее в соснах вороньё,
на лавочках соседи-старожилы,
развешенное в два ряда бельё,
звон близкого детсада…
                всё мне мило.