Сон поэта

Уснул поэт... Злой рок его накрыл
семью слоями ароматной хвои,
чтоб больше никогда он не смердил,
лишая окружающих покоя.

Чтоб запах дурно пахнущих стихов
не раздражал людского обонянья...
Ему приятней аромат духов,
чем запах крови, пота и страданья.

Он томной лирики терпеть не мог...
И потому его стихи кромсали
изысканный и изощренный слог
мечом тоски, разлуки и печали.

Но в этой истязающей тоске
не было призыва в безысходность,
а вера в то была, что на песке
замки духа строить есть возможность.

И что надежду истребить нельзя...
Она живет незримо в каждом сердце.
По плоскости глубинных чувств скользя,
она нисходит лишь в объятья смерти.

Поэт уснул... В иные времена
проснется он и будет людям нужен
за то, что сеял жизни семена
на поле из смертельно белых кружев.

Порвутся нити кружев и тогда
над миром снова радуги зажгутся,
чтоб больше не померкнуть никогда!..
Как в этот мир поэтам не вернуться?