Мокрым снегом расквасилось грустное небо,
Что же, хочешь, не хочешь, ноябрь на дворе,
И травмируют память, как песни Газебо,
Вспоминанья о лете, о солнце, траве...
И душа улетает с грачами на юг,
И клокочет в свинцовом тяжелом бездонье,
И стремится подальше от будущих вьюг,
И за дальней теряется колокольней.
Увяданье природы пройдёт без следа,
К умеранью готова, уставши природа,
Но прозрачнее стала лишь в реках вода...
Возвращенье на круги своя год от года...
мокрым снегом
© Copyright: Максим Буслаев, 2013
Свидетельство о публикации №113111905950
Свидетельство о публикации №113111905950
Рецензии