вновь проступил сквозь шик
мой деревянный лик –
измятое лицо в окладе бороды…
дожить бы до среды,
чтоб врозь пошла неделя.
не осень, осень жизни –
дни наши, словно листья
перегребает ветер,
и разлетелись дети,
и хоть порви уздечку,
духовну пуповину,
вторую половину
не удовлетворить.
слепы поводыри
моей сермяжной правды –
слова. дела с нахрапом,
секс больше чем мейстрим…
и на костре тщеславия
в обнимку с поздней славой
мы скоро догорим.
икона
© Copyright: Mawr, 2013
Свидетельство о публикации №113111903194
Свидетельство о публикации №113111903194
Рецензии