Ее слезы любили плоскости, оставались лужицами
на лакированных столах библиотек.
Наполняли бокалы и рюмки вечно страждущих,
оставляли алмазными пятнами чужими сердцами след.
Ее перо скользило по заснеженным, полям,
блуждало лесными тропами.
С его кончика срывались узловатые бабочки,
неся на неподъемных крыльях
все буйство красок этого мира.
Они падали в паутины линованных строк.
Ее мысли обращались снегом,
торопливо закрашивая черную землю белым.
Скрипящий зубами в складках одежды,
принося последних штрихов этому миру,
украшая города, и спящие реки.
Но ему не стать идеальным,
и черные складки поползут вмятин,
комкающих пальцев.
Быть Может в следующий раз,
но в этот - напрасно.
1111
© Copyright: Дэмаъ, 2013
Свидетельство о публикации №113111807935
Свидетельство о публикации №113111807935
Рецензии