Сегодня не пишется

Многомерна жизнь и многогранна,

И хочу об этом говорить,

Нынче встал я утром спозаранок,

Чтоб с душою всласть стихотворить.

Взял листок бумаги, авторучку,

Распахнул своё окно в рассвет,

Но спрятала чекушку племя сучье,

Совести у ней в помине нет.

А что за утро с трезвыми глазами,

Хрипло за окном петух поёт,

Мир в иносказательности замер,

Не моё всё это, не моё!

В журавле - колодце скрип противный,

Вот душа к стихам и не лежит.

Это всё поправить можно пивом,

Но разве эта сволочь предложит?

Вон уже кричит кромешным матом:

-Одевайся что ли идиот!

Чо сидишь в трусах, бери лопату,

И давай бегом на огород!

До стихов ли с этакой дурищей,

Ничего не смыслит в них она,

Не из тех поэты Музу ищут,

С этой не напишешь ни хрена!

Взять хотя бы Нинку с сельсовета,

Хоть не в теле, кожа в ней и кость,

Назову её мечтой поэта,

Похмелится даст с утра небось.

Нинка, она грамотная очень,

За плечами техникум у ней,

Я к ней захожу бывает ночью,

Заработать пару трудодней.

Если не с похмелья, я не слабый,

Это у моей понятья нет,

Если даст опохмелится баба,

Всяк мужик работник и поэт.