Каждое движение к другому человеку, это цепочка но

мне 44 года

Каждое движение к другому человеку, это цепочка новых движений, ответственность за приручение, попытка верности. Мне не удаётся быть верной. Я быстро увлекаюсь новым объектом. Я обжигаюсь, когда вижу красивые лица людей.

Шла Нескучным садом, любовалась снегом, льдинами, птицами, сочиняла стихи и записывала их на листочках. Я думала, что перед красотой и гармонией природы ничтожны наши ссоры, недоразумения и обиды. Надо только любить.

Хорошо быть поэтом.

А ночью мне Франция снилась. Меня кормили французскими блюдами из огромной посуды.

Он и я, скрывающийся Он. Но когда Он появляется, я еле сдерживаю рыдания. Как отказаться от себя самой, как стать Божьей?

В доме Таси при её госте Стасе я читаю свои стихи. Стас сказал: «Стихи незаурядные,  но Вы прячетесь от жизни». Я чувствую: что-то не то.

Беседую с ним чуть позже в другой комнате, говорю, что подобно барду Вере Матвеевой хочу быть на земле немного счастливой, что очень много страдала. В Стасе происходит перемена, это передается мне. Он чуть не кидается мне в объятья, когда я хочу пожать ему руку.

«У меня на земле фактически кроме Таси никого нет», - говорю я.

Вдруг Стас говорит: «Ваши стихи меня потрясли».

Я: «Чем?»

Стас: «Как можно передать потрясение?»

Я: «Можно».

Стас: «Разве это оценка стихов, когда говорят - гениальные».

Я: «Да. Это оценка».

Кажется, Стас растроган, когда я пою свои песни после беседы с ним. Он говорит: «Я не знал, что из инструмента можно извлекать такие звуки».

Внезапно он уходит, не прощаясь со мной. «Он ушёл, рыдая», - сказала мне Тася.

Она это говорит в унисон со своим мужем Игорем. Игорь провожает меня до автобуса.  «Ты - блаженная», - говорит он.

Пришли дети: старший Игорь - маленький мужчина с умным, устойчивым взглядом, неплохой художник. Младший сын Коля слушает мой рассказ о Маленьком Принце. Потом говорит: "Плохой мальчик." "Почему?", спрашиваю я.  "Он должен был остаться со мной."

О, Отец мой, прилепи меня к Себе, как руку к телу.

Мой рисунок.