В 3:04 и не такое приснится.
Как я целовал твои ключицы.
Проводил языком,
Как наждаком, по коже - это не утопия.
Снилось, что лето было наше.
Как в планах, как мы мечтали, ну ты знаешь.
Как будто ты и не кидала, а я ничего не обещал.
В 3.10 затрепетали ресницы.
В синдроме паралича секунды две и велком в реальность.
Ты - дрянь, но это неважно.
Это ведь я не бросать обещал.
И сдержал, брошенный тобой.
Спасибо тебе за то, что мой мир - больной.
В 3.13 твое имя в поиске, а страница удалена.
Твой контрольный куда-то под дых застрял в ребрах.
Я о тебе, как Маяковский, рифмами странными, плоскими.
3.18 - потушить сигарету и спать. В тот сон. К тебе.
Опять.
Может, хватит?
Сны
© Copyright: Эксид, 2013
Свидетельство о публикации №113111803857
Свидетельство о публикации №113111803857
Рецензии