Жизнь, не имеющая дна, скользит тонкими струями по моему подоконнику
Декабрьскими льдами заметая веки мне, ноябрьскими вЕтрам монотонными,
и мне спать-то не спать хочется, просыпаясь, листая сонники,
и мне жить-то не жить хочется, существуя как учебник прикладной анатомии.
Разодрать сетку из марли, решетку на окнах согнуть, ногти сбивая ломкие,
Опустить ноги в Нил, крокодилам щекотать острое самолюбие,
Выпускать из души, из легких своих, черных уже, струи дыма мутные-тонкие,
околачивать ноги в кровь о дороги, проклиная ботинки грубые.
Разбивать все плафоны в подъездах, как Гаврош, целясь в яблочко,
Разгребать фотографии, снимки, где улыбки надеты на грустные маски,
Собрать вещи свои мешком в мамину солнечно-теплую наволочку,
И не быть и ни в мире, ни в городе, ни героем проклятой замызганной сказки.
Эпилог моего бытия
© Copyright: Лизавета Холмс, 2013
Свидетельство о публикации №113111811670
Свидетельство о публикации №113111811670
Рецензии