Плата

Словно бельмо в предутреннем небе,
Маячит жёлтой луны пятак.
По переулку ползёт Левий,
С медною лептой, зажатой в кулак.
Кровью чернеют глубокие раны,
За тенью размытой волочится след.
Сломанный нож торчит из кармана,
А серебра больше нет.


Рецензии