Поэта делает толпа,
когда в него кидает камни,
и ставит строфы на попа,
и рукоплещет, чем бездарней.
Поэта делает любовь
неразделенная, слепая.
Он подлетает вновь и вновь,
на эти грабли наступая.
Поэта делает судьба
мучительно и неизбежно,
где выход из игры – суть пат
на шахматной доске надежды.
Поэта делает он сам,
как школьник вечные уроки.
Чтоб раз подняться к небесам,
и день, и ночь шлифует строки
О поэте
© Copyright: Виктория Пешковская, 2013
Свидетельство о публикации №113111801023
Свидетельство о публикации №113111801023
Рецензии
Строфу, что встала на попа,
Читаю, хоть на те же грабли,
Ступать не стоит. Что ж, судьба,
А с ней не спорим мы, не так ли?
(Это я, Ю.В., узнала? :))))
Юлия Рыба 22.12.2019 22:57 • Заявить о нарушении
Читаю, хоть на те же грабли,
Ступать не стоит. Что ж, судьба,
А с ней не спорим мы, не так ли?
(Это я, Ю.В., узнала? :))))
Юлия Рыба 22.12.2019 22:57 • Заявить о нарушении