Мысли... Мысли...

Наши мысли приходят украдкой,
И терзают, терзают, терзают…
Нам они наступают на пятки.
И о наших терзаньях не знают.
Не прогнать непокорные мысли.
Даже если, надев шлемофон,
Отхлебнув из стакана рислинг,
С дикой яростью дуть в саксофон.
Даже если смеяться и плакать,
И стучать в барабана кожу.
Мысли, мозга раздвинув мякоть,
занимают удобную ложу.


Рецензии